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光与影（第2页）

“我没事……”她垂下眼，声音小得几不可闻，“真的，一点事都没有。”

她未能说完，后半句哽在喉咙里，化作细微的呜咽。

——你不能倒，郭走丢，他需要你站着，你必须站着。

她未尽的言语，像烧红的钢针，一根根钉进唐山海的胸膛。他静静地看着她，那双素来镇定的眼，像被什么东西击中，隐隐发红。

他想起这些日子，她替他斡旋、替唐家支撑的每一个夜晚；想起她笑着端茶时微抿的唇角；想起她偶尔按着胃，悄无声息地忍痛的样子。

他忽然意识到——他一直仰望她的光，却忘了那光也会疼。

“是我不好。”他在她发间低语，声音轻得像在梦里。

郭走丢在他怀里摇头，闷闷地说：“不怪你……我撑得住。”

“撑不住，也没关系。”他打断她，掌心落在她冰凉的胃口，温热的力道一点点传过去，“累了，就靠着我。”

她的身体先是一僵，随即彻底软了下去。额头抵在他胸口，呼吸乱成一片。那一点微颤，像潮水退到岸边——终于有了去处。

他收紧手臂，将她更深地按进自己怀里，下颌紧贴着柔软的发顶，她的眼泪无声地浸透他的衣衫。那滚烫的温度，仿佛不是泪，而是熔化的誓言，灼烧着他的皮肤，也烙印在他的魂魄里。

唐山海的手覆在她背上，一下一下，极轻地抚着。他没再说话，只静静抱着她，直到哭声慢慢平息，她像一只受伤后终于找到巢穴的小兽，在他怀里昏昏欲睡时，他才将她抱起。

她太轻，轻得让人发慌。

他把她安置在床上，替她擦去眼角的泪痕，又将汤婆子裹上软布，放在她胃上。

昏黄的灯光下，她的脸终于有了点血色。

他坐在床沿，手掌仍在她腹前轻轻揉着。许久，他的声音沙哑，却克制得近乎温柔：“药……是就着酒吞下去的？”

本已半梦半醒的郭走丢几不可查地一颤，心虚地往被子里缩了缩，模糊地“嗯”了一声。

他沉默良久。

那一口气似乎卡在胸口，像是压下了翻江倒海的情绪，半晌才缓缓吐出。

没有斥责，没有追问，只是手掌放轻了力道，仿佛在抚平一件瓷器上裂痕。

“郭走丢，”他连名带姓地唤她，语气低沉，却带着一种极罕见的决绝，“没有下次了。”

他顿了顿，声音更低：“你的命，有我一半。不经我允许，谁也不准糟践——包括你自己。”

这话像是一句交付性命般的承诺，也像一道给自己的枷锁。

她没有答，只是下意识地往他怀里靠，额头轻轻抵在他身侧，呼吸渐稳，陷入梦乡。

唐山海维持着守护的姿势，静静望着她的眉眼。他伸手，拨开她被泪打湿的碎发，指尖触到那一点温度，一颗被反复揉搓的心才仿佛落回实处。

他闭上眼，想起无数个夜里，她为他点的灯。原来守护一盏灯，是要先听见它燃烧的呜咽。

他看着她终于舒展的睡颜，指尖轻拂过她微湿的眼睫。这一刻他恍然明了，他所仰望的光，本身也需要守护。而他此生最重要的使命，便是护住这簇火焰，让她能继续明亮，却不至成灰。

夜渐浅，窗外的雾色一点点褪去，唐家屋檐下的灯还亮着，火光在风里摇曳，像被谁轻轻护着。

郭走丢睡得极安稳，眉间那点紧绷也终于散了。

唐山海坐在她身旁，直到东方的天色泛白，他伸手掀开窗帘，看见雾中第一声鸟鸣。

——天亮了。